Lemniscate

 A grande déprime, grand chef d’œuvre, dit-on.  L'idéal, ce serait donc ce chemin de lemniscate, qui ne cesse de balancer d'une boucle à l'autre.  De l'Eros créateur au Thanatos destructeur et (essayons...) du Thanatos destructeur à l'Eros créateur.

La lemniscate: un huit couché à plat ventre contre l'horizon.

Ecrire, en tout cas, quoi faire d'autre?  Quel moment plus propice que celui-ci: je dors, je pleure, je me meurs et j'écris dans un lit qui n'est pas le mien, les enfants jouent et se marrent à côté en rejouant une scène des Visiteurs façon bataille de pelochon, comme quoi il n'y a pas d'âge...

Je n'ai plus d'âge non plus.  

L'Alsace non plus n'a pas d'âge.  Gueule des Enfers. Maudite sois-tu, toi qui te vaccines moins qu'ailleurs, te plains à force d'éructations avinées des quartiers où l'on ne peut plus se promener blanc quand tu vis dans un village rempli de cross-overs Audi ou BMW tous plus flambant neufs les uns que les autres, toi qui vis encore des rentes du vignoble et de la chimie et te plains des quartiers misérables où tu n'aurais de toute façon jamais mis les pieds, en grand, gros et gras intolérant aveugle et bouffi d'or pas partageur que tu es, nouveau riche, glouton insoumis accroché à tes privilèges, toi qui as vu naître trois des grands amours de mes jours et finiras par me les reprendre toutes, toi dont les moindres flancs se parent de guirlandes lumineuses plus criardes et américaines les unes que les autres, ogresse vaniteuse bouffie de pognon à ne plus savoir qu'en foutre si ce n'est des guirlandes énergivores,  faussement écolo, boursicoteuse et méprisable Alsace, terre de mille maux, Hartmanswillerkopf! Struthof!  Toi qui derrière les chants traditionnels et les Kouglopfs généreux oses plaisanter avec tes petits enfants, mes enfants adorés, à propos de Nacht und Nebel et oser encore après cela parler de Zemmour comme d'un lanceur d'alerte!  Honte à toi, Babylone!

Et je sais... je dis: "je".

"Je" est une dame au cou tordu qui flotte en ce moment juste au-dessus de mon lit, des cheveux noirs comme du pétrole dégoulinent de part et d'autre de ses joues creuses tournées vers moi (c'est à dire tournées vers le bas).

Océan de ténèbres.  Souffrance de tant de cris qu'ils forment comme un énorme bouchon au fond de la gorge.

Bien trop tardive renaissance des jours.  Solstice honni.  

Impure flottaison de brumes.   

Pulsions de destruction!  Même les enfants n'y peuvent plus rien.  Ils contemplent, ils ont mal, je fais du mal en me faisant du mal.

C'est grave docteur?  Oui c'est grave.  Ne le laissez pas prendre un bain avec un rasoir.  Ne lui procurez pas d'arme à feu ou de mort-au-rats (Ô poison bien nommé!).  Ne laissez pas traîner les cordes.  Parce que, voyez-vous, il en est à l'étape des scénarios.  Il prépare sa famille.  Il fait des petites fugues en espérant les rendre fous d'inquiétude, et puis pour se faire pardonner il se recroqueville en boule.

"Je" n'est plus rien.  "Je" ne sert à rien.  "Je" n'a rien à dire.  "Je" n'a rien appris.  Ou plutôt, si, il apprend, mais c'est pire: il oublie tout au fur et à mesure, rien ne s'imprime.  "Je" est un con.  Ni en deux ans, ni en huit ans, ni en dix ans, ni en vingt ans.  Rien appris, rien du tout, rien de rien, comme moi.

"Je" a juste envie de mourir, alors j'écris.

Et j'ai faim.

Joyeux Noël, félix.