Quelque part dans Macaron (2)

Il avait su être gai comme on porte le smoking, mais à force d'usure, le tissu du costume s'était élimé.  Les trous s'étaient agrandis peu à peu pour devenir béants.  Et en-dessous, le tricot de peau de son aigreur se révélait chaque jour davantage.

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L'amour donne, redonne et pardonne.

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Ne trouvant pas l'inspiration, il songeait: "à la fin du roman Les Naufragés de l'Île Tromelin, l'un des archéologues ayant contribué au projet de réhabilitation des survivants de l'île rend hommage à Irène Frain et à sa sensibilité d'écrivain."

Il y avait comme ça des mots qui marquent, voire font mal.

C'était quoi, une sensibilité d'écrivain?  Était-il lui-même insensible?  Était-ce: être fin psychologue?  Avoir des antennes?  Mieux tout comprendre que les autres?  Était-ce être inculte de ne rien savoir comme les autres?  Fallait-il avoir du cœur autant que de cervelle?  C'était quoi, bordel, une sensibilité d'écrivain?  Il allait la lui fourrer bien profond, lui, sa sensibilité d'écrivain!

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On l'avait affectueusement nommé Egoman sans savoir que s'il parlait toujours de lui, ce n'était pas par orgueil mais parce que, systématiquement, son interlocuteur finirait par s'enfuir et lui foutrait enfin la paix.

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La douce et fragile panthère des neiges.