Et demain?

Ce bout de terre rouge et brune

Dans mille ans,

Que sera-t-il devenu?

Trouvera-t-on encore des ombres dans les creux des maisons,

Sur les trottoirs fendus,

Dans les plis des vêtements, sous les cubes de béton,

Sous le vieil auvent du marchand?

Que restera-t-il, sous le vent de la Lune?

Cette ville organique et mystérieuse,

Dans mille ans, 

Sale et poussiéreuse,

Drôle et illogique:

Quels spectacles? Quelles dimensions?

Comment sera l'éclairage?

Le ciel sera-t-il aux astres d'Afrique

Ou à des lampadaires géants

Qui baliseront le rivage?

Le sable en aura-t-il eu raison?

Faudra-t-il s'envoler pour voir les toits des maisons?

Ce bled de quatre sous

Dans mille ans

De bonne pousse erratique, d'amas de bouts de plastique

Quel visage aura-t-il?

Celui d'une vieille bique moisie de poudre de briques?

Celui d'une mégapole aux contours de mithril,

Ou d'un très vieux chameau au pelage tout roux,

La face d'une ruine concassée au soleil d'Orient?

Cette rue inconnue

Dans mille ans

Quel destin pour ces voiles

Sur les yeux sur les corps sur les cheveux des filles?

Des cimetières élégants aux étoffes qui brillent?

Combien verra-t-on de branches aux étoiles?

Verra-t-on le reflet des corps nus

Dans les théières d'argent?

Cette chambre tissée

Dans mille ans

Quelle lumière?

Embaumera-t-elle encore l'huile d'argan?

Sera-t-elle ensevelie sous des tombes de poussière?

Des boutons de fausse améthyste sur les coussins de lait,

Tes jambes nues sous des voilages d'or

Seront-elles à moi, dans mille ans, encore?

Agadir, janvier 2020