Les deux menteurs reviennent un peu

[...] Il n'était pas du genre violent. Il était encore moins du genre violeur.  Comme tout looser qui se respecte. Il était du genre à passer toute une vie à ne pas savoir exprimer ses émotions devant une femme.  Toute une vie passée, sous couvert de réserve, de dignité, de bienséance, de retenue, de courtoisie, de pudeur (autant de produits dérivés de l'obsession sexuelle), à regarder en biais, à se torver l’œil au point que son visage en avait été déformé peu à peu.   Le nez s'était allongé vers le bas, les ridules s'étaient marquées au coin des paupières, la prognathie du menton s'était accentuée, les vertèbres cervicales grinçaient d'un bruissement sablonneux. Du silence, et des regards en biais. Pas de main qui frôle, de bouche qui suggère, de paroles qui séduisent. Pas de bras qui s'allonge derrière une épaule, au sommet du canapé.  Pas de jambes décroisées, pas de pied égaré sous la table.  Pas de cuisse en ligne de mire directe.  Pas de siffl

A la fin du roman Les naufragés de l'île Tromelin , l'un des archéologues ayant contribué au projet de réhabilitation des survivants de l'île rend hommage à Irène Frain et à sa "sensibilité d'écrivain". Il y a comme ça des mots qui marquent, qui interrogent, voire, presque, qui blessent.  C'est quoi une sensibilité d'écrivain? Suis-je moi-même insensible?  Est-ce être psychologue?  Avoir des antennes?  Mieux tout comprendre que les autres?  Avoir du coeur autant que de cervelle?  C'est quoi, bordel, une sensibilité d'écrivain? Je vais te la fourrer bien profond, moi, ma sensibilité d'écrivain!

Pour reconquérir Sa belle boudeuse Et un peu Pour lui-même  Il a arrêté France Inter  Oublié tout avatar De France Info Et s'est mis à France Culture

Bon, eh ben moi, je ne peux pas m'empêcher de penser que le pauvre Gustave doit se retourner dans sa tombe quand il entend qu'un certain chanteur populaire devrait remplacer notre bonne vieille Tour Eiffel au firmament des monuments de France...  Quant à ce cher vieux Jean, écrivain bourgeois héritier des fortunes du passé, qui a subtilisé en son temps des millions d'euros au fisc, pas d'bol, fallait pas mourir la veille! Suis-je un idiot de salir ainsi la mémoire de nos gloires contemporaines?  Peut-être...  Mais je m'en fous, et ça me rappelle un p'tit coup de gueule des Deux Menteurs: Tu nous fais chier avec ton cynisme Apparence intelligente Intelligence apparente Soyez avant tout populaire Le cerveau est secondaire Saint-Lô, février 2016  

Heureusement que ce blog s'intitule "LDM reviennent un peu" bicoze ça commençait à faire longtemps!! Événement devenu très inhabituel, j'ai rêvé d'elle cette nuit.  Superbe, vêtue d'une robe de soirée noire et moulante, mais surtout habillée de la fraîcheur insolente de ses pommettes, maquillée sans vulgarité, avec des bijoux, et tout. Nous sommes à une soirée, c'est nous qui recevons.  Nous sommes en couple. Je retiens d'elle une sorte d'attitude, une décontraction naturelle, une allure sincère et luxueuse à la fois, l'archétype du glamour.  Comme je suis fier d'être son homme. N'empêche, ça faisait bien longtemps.  Mais pourquoi après une journée éreintante passée à visiter des maisons toutes plus immenses les unes que les autres?  Pourquoi mon fantôme revient-il précisément à cet instant?   Capuccino de Nuit Café noir de vide Sucre cristal d'étoiles Crème de Voie Lactée

Que le sage agisse dans le détachement avec pour perspective le bien-être du monde. Qu’il n’introduise pas l’idée de séparation dans la pensée des ignorants, investis dans leurs actions. Qu’il encourage tout ce que les hommes entreprennent, se réglant, lui, sur l’unité de l’ascèse. La Bhagavadgītā Euh, on peut fumer tout en se réglant sur l'unité de l'ascèse, dites, quand même, hein? Excellente série d'émissions sur France Culture, Les Chemins de la Philosophie: "c'est ton destin!' Ici pour la quatrième émission.

Dans environ deux mois, le comité international olympique va annoncer laquelle de Los Angeles ou Paris, toutes deux candidates retenues pour organiser les J.O. de 2024 et 2028, commencera la première.   Ce sera probablement Paris.   Emmanuel Macron est notre président depuis peu, Jupiter est dans une configuration idéale, plein sud-est en début de nuit. [...] Dans quatre mois, nous fêtons les 40 ans de la femme que j’ai rencontrée à quelques encablures d’ici, Ô mon pèlerinage, Ô ma Toi !   Tous les gens qu’on aime seront présents, et nous serons chez des gens qu’on aime. Dans six mois, janvier et son petit colis de cheveux blancs. [...] Dans vingt-cinq ans, commandée par Thomas PESQUET, une expédition se lancera pour Mars.   Avec Gabriel comme équipier pour ses compétences de médecin, de romancier philosophe et humaniste, d’ingénieur informatique et d’astrophysicien.   Lucie, jeune mère, est diplômée des Beaux Arts et historienne de l’art, spécialisée dans

Un loup blessé s’avance, mâle, taillé au flanc D’une vilaine morsure qu’il reçut d’un serpent Tout au fin fonds du bois dans les ravines noires Son sang orne de rouge les lettrines d’un grimoire Il avance, il titube,une patte est amputée Déjà, depuis longtemps, il poursuit au mental Il tire sur des chaînes depuis longtemps brisées Qui pèsent de tout le poids de leurs mailles de métal Les feuilles de la forêt tombent en pluie sur le sol Détrempé de rosée nappé de champignons De bogues de châtaigner de généreux marrons D’amanites tue-mouches de cèpes et de girolles Alors le loup s’attarde, il hurle à l’astre gris Il croque les phalloïdes et laisse les pieds de mouton Et s’endort sur les mousses tachées de vermillon Laissant soin pour la Lune de lui redonner vie Le matin le réveille il se relève vite Oublie les cauchemars et s’enfuit au-devant Son museau raffermi par les

Archive,  A Taste of Blood. Il relisait ses poèmes. Après la tempête Placé sous la fenêtre d'une modeste maison, Un petit banc de bois que l'on devrait repeindre Sous un ciel sans nuage orné du bel Orion: C'est là que mes pensées cherchent à vous atteindre... Les branches du figuier lacèrent l'horizon Comme les traînées noires d'une encre éparpillée. Le vent s'est essoufflé après avoir hurlé À travers les marais, les saules et les ajoncs. Tout est calme à présent et le vieux Finistère, Suspendu au murmure des astres hivernaux, À l'éclat métallique de ces lointains joyaux, S'endort. C'est à peine si l'on entend la mer. Ô muse désirée, ô mon amour maudit Que pendant quelques jours j'ai tenté d'oublier Pour mieux laver mon cœur sous des rideaux de pluie, Je songe toujours à vous, marchant à mes côtés! Deux traces parallèles s'éloignent lentement Au milieu des bouquets de coton vapore

Amour de rondeurs Chair emboisée d'anthracite Deux fins poignards blancs

Toute l'amertume d'un mariage raté Consiste peut-être A passer, en moins de vingt ans,  du " je ne te mérite pas " au " tu ne me mérites pas ". Toute la beauté du mariage réussi Est sans doute  D'avoir pu faire le chemin inverse.

Il avait su être gai comme on porte le smoking, mais à force d'usure, le tissu du costume s'était élimé.  Les trous s'étaient agrandis peu à peu pour devenir béants.  Et en-dessous, le tricot de peau de son aigreur se révélait chaque jour davantage. *** L'amour donne, redonne et pardonne. *** Ne trouvant pas l'inspiration, il songeait: " à la fin du roman Les Naufragés de l'Île Tromelin , l'un des archéologues ayant contribué au projet de réhabilitation des survivants de l'île rend hommage à Irène Frain et à sa sensibilité d'écrivain . " Il y avait comme ça des mots qui marquent, voire font mal. C'était quoi, une sensibilité d'écrivain ?  Était-il lui-même insensible?  Était-ce: être fin psychologue?  Avoir des antennes?  Mieux tout comprendre que les autres?  Était-ce être inculte de ne rien savoir comme les autres?  Fallait-il avoir du cœur autant que de cervelle?  C'était quoi, bordel, une sensibilité d&#

Et voilà, c'est reparti, reparti.  La substance nécessaire.  La conscience ouverte. Les trois "V", à nouveau. Volubilité, Volupté, Volonté. La séance de psychanalyse express.  Tisane de tisane. Elle a fêté ses quarante ans, il y a peu.  J'ai failli lui écrire.  J'ai failli lui souhaiter. Ô étoile brune!  Tu as fait quarante fois le tour du soleil.  Ce "quarante" m'évoque d'autres "quarante" célèbres.  Celui de Jésus, dans sa traversée du désert, celui de la quarantaine à bord du Pachacamac, bref, tous ces "quarante" faits pour isoler jusqu'à ce que pénitence ou guérison soient accomplies.  Bon anniversaire.  

Cette recette est foireuse Tu dis que ton gâteau de vie idéal Est un mélange d'herbe et de temps En quantités illimitées Avec juste une pincée d'amour?

[...]  Ses doigts et sa vie sentaient la merde.  Il était triste et il ne devait pas s’apitoyer.  Il fallait faire face. Donner le change.  Penser que les gens heureux faisaient juste semblant de l'être et que les winners avaient simplement eu de la chance, qu'ils n'avaient pas davantage de mérite.  Ne pas croire en Dieu, peut-être tout simplement parce qu'on n'en était pas l'élu.  Se consoler comme on pouvait malgré le constat de la médiocrité de sa propre apparence, donc de son âme.  Surtout essayer de se persuader qu'il n'y était pour rien.  Que d'autres comme les syriens avaient des vies bien plus tragiques.  En arriver à penser qu'il ne devait même pas avoir le droit de se plaindre.  Que sa mélancolie était un luxe terriblement bourgeois et ennuyeux.  Qu'il était donc quelqu'un d'ennuyeux.  S'en vouloir.  Déprimer.  Être triste et puis apercevoir un sourire, un beau ciel du matin, s'interdire d'être triste.  Être tris

Des Renault des Peugeot des Nissan des Volvo, Des quinze tonnes des motos des scooters des vélos Des clochards avinés des poussettes des mémés Des ados enivrés à la bière des cafés... Tout un tas de machines: des pataudes, des coquines, Le lent clignotement d'un feu désespérant (Comme tout ici, il bouine trop enrhumé de bruine) Et les chevaux aux vans, les fourgons d'artisans... En lumière de vies la ville tousse de bruit Les étoiles sont masquées par d'éternelles nuées C'est ta rue c'est ton lot ton spectacle pourri En lumières de nuit... la ville: mélancolie! La mémoire affligée de prénoms, de regrets... C'est ton bled, c'est Saint-Lô, ton cher toit sous la pluie.

- T'as déjà vu Un Singe en Hiver? - Non, mais je l'ai vu en été: dégage!

Nous Coucherons Les Enfants A 19h30 Kergalu, juillet 2017

On n'est pas en été On est en Bretagne

Et puis tiens, je vais faire un truc que je faisais pas avant: écrire en direct, comme ça, sans brouillon, jusqu'à ce que ça me plaise assez pour cliquer sur le bouton "publier". On va voir combien de temps ça va me prendre. Tu vois mec, je les adore tous ces glandus d'êtres humains, et en particulier mes potes... Je pense à eux, souvent...  Leurs voix se mélangent à la mienne alors que je parle seul dans les rues de la Reine du Nord.  Mais y'en n'a qu'une pour ne pas oublier mon anniversaire!  Fix, ça fait 10 ans que je lui souhaite tous les ans, réciproquement: zéro.  Philou idem.  Bérengère y a pensé pendant longtemps, cette année elle s'est tenue coite.  Mais pour pas longtemps, j'en suis sûr. Tof est en vacances quelque part au bord d'une mer plus chaude que l'Iroise. Mon frère doit être encore en plein jetlag à cause de son boulot de globe-trotter. Il y en a une autre aussi, qui ne donne plus de nouvelles, comme si son smartphone s

Panneau indicateur Vue d’ensemble Débarcadère 1 Il pédale Poutre métallique 1 Il la cherche Dans la foule Qui débarque mais Bredouille Le ferry repart Il pédale Panneau indicateur Vue d’ensemble Débarcadère 2 Il pédale Poutre métallique 2 Il la cherche Dans la foule Qui débarque mais Bredouille Le ferry repart Il pédale Panneau indicateur Vue d’ensemble Débarcadère 1 Il pédale Poutre métallique 1 Il la cherche Dans la foule Qui débarque mais Bredouille Le ferry repart Il pédale Panneau indicateur Vue d’ensemble Débarcadère 2 Il pédale Poutre métallique 2 Il la cherche Dans la foule Qui débarque mais Bredouille Le ferry repart Il pédale Panneau indicateur Vue d’ensemble Cinquante fois Festival   De Sigur Ros Crescendo Débarcadère 1 Il pédale Poutrelle métallique 1 Contact visuel