Les deux menteurs reviennent un peu

Que le sage agisse dans le détachement avec pour perspective le bien-être du monde. Qu’il n’introduise pas l’idée de séparation dans la pensée des ignorants, investis dans leurs actions. Qu’il encourage tout ce que les hommes entreprennent, se réglant, lui, sur l’unité de l’ascèse. La Bhagavadgītā Euh, on peut fumer tout en se réglant sur l'unité de l'ascèse, dites, quand même, hein? Excellente série d'émissions sur France Culture, Les Chemins de la Philosophie: "c'est ton destin!' Ici pour la quatrième émission.

Dans environ deux mois, le comité international olympique va annoncer laquelle de Los Angeles ou Paris, toutes deux candidates retenues pour organiser les J.O. de 2024 et 2028, commencera la première.   Ce sera probablement Paris.   Emmanuel Macron est notre président depuis peu, Jupiter est dans une configuration idéale, plein sud-est en début de nuit. [...] Dans quatre mois, nous fêtons les 40 ans de la femme que j’ai rencontrée à quelques encablures d’ici, Ô mon pèlerinage, Ô ma Toi !   Tous les gens qu’on aime seront présents, et nous serons chez des gens qu’on aime. Dans six mois, janvier et son petit colis de cheveux blancs. [...] Dans vingt-cinq ans, commandée par Thomas PESQUET, une expédition se lancera pour Mars.   Avec Gabriel comme équipier pour ses compétences de médecin, de romancier philosophe et humaniste, d’ingénieur informatique et d’astrophysicien.   Lucie, jeune mère, est diplômée des Beaux Arts et historienne de l’art, spécialisée dans

Un loup blessé s’avance, mâle, taillé au flanc D’une vilaine morsure qu’il reçut d’un serpent Tout au fin fonds du bois dans les ravines noires Son sang orne de rouge les lettrines d’un grimoire Il avance, il titube,une patte est amputée Déjà, depuis longtemps, il poursuit au mental Il tire sur des chaînes depuis longtemps brisées Qui pèsent de tout le poids de leurs mailles de métal Les feuilles de la forêt tombent en pluie sur le sol Détrempé de rosée nappé de champignons De bogues de châtaigner de généreux marrons D’amanites tue-mouches de cèpes et de girolles Alors le loup s’attarde, il hurle à l’astre gris Il croque les phalloïdes et laisse les pieds de mouton Et s’endort sur les mousses tachées de vermillon Laissant soin pour la Lune de lui redonner vie Le matin le réveille il se relève vite Oublie les cauchemars et s’enfuit au-devant Son museau raffermi par les

Archive,  A Taste of Blood. Il relisait ses poèmes. Après la tempête Placé sous la fenêtre d'une modeste maison, Un petit banc de bois que l'on devrait repeindre Sous un ciel sans nuage orné du bel Orion: C'est là que mes pensées cherchent à vous atteindre... Les branches du figuier lacèrent l'horizon Comme les traînées noires d'une encre éparpillée. Le vent s'est essoufflé après avoir hurlé À travers les marais, les saules et les ajoncs. Tout est calme à présent et le vieux Finistère, Suspendu au murmure des astres hivernaux, À l'éclat métallique de ces lointains joyaux, S'endort. C'est à peine si l'on entend la mer. Ô muse désirée, ô mon amour maudit Que pendant quelques jours j'ai tenté d'oublier Pour mieux laver mon cœur sous des rideaux de pluie, Je songe toujours à vous, marchant à mes côtés! Deux traces parallèles s'éloignent lentement Au milieu des bouquets de coton vapore

Amour de rondeurs Chair emboisée d'anthracite Deux fins poignards blancs

Toute l'amertume d'un mariage raté Consiste peut-être A passer, en moins de vingt ans,  du " je ne te mérite pas " au " tu ne me mérites pas ". Toute la beauté du mariage réussi Est sans doute  D'avoir pu faire le chemin inverse.

Il avait su être gai comme on porte le smoking, mais à force d'usure, le tissu du costume s'était élimé.  Les trous s'étaient agrandis peu à peu pour devenir béants.  Et en-dessous, le tricot de peau de son aigreur se révélait chaque jour davantage. *** L'amour donne, redonne et pardonne. *** Ne trouvant pas l'inspiration, il songeait: " à la fin du roman Les Naufragés de l'Île Tromelin , l'un des archéologues ayant contribué au projet de réhabilitation des survivants de l'île rend hommage à Irène Frain et à sa sensibilité d'écrivain . " Il y avait comme ça des mots qui marquent, voire font mal. C'était quoi, une sensibilité d'écrivain ?  Était-il lui-même insensible?  Était-ce: être fin psychologue?  Avoir des antennes?  Mieux tout comprendre que les autres?  Était-ce être inculte de ne rien savoir comme les autres?  Fallait-il avoir du cœur autant que de cervelle?  C'était quoi, bordel, une sensibilité d&#

Et voilà, c'est reparti, reparti.  La substance nécessaire.  La conscience ouverte. Les trois "V", à nouveau. Volubilité, Volupté, Volonté. La séance de psychanalyse express.  Tisane de tisane. Elle a fêté ses quarante ans, il y a peu.  J'ai failli lui écrire.  J'ai failli lui souhaiter. Ô étoile brune!  Tu as fait quarante fois le tour du soleil.  Ce "quarante" m'évoque d'autres "quarante" célèbres.  Celui de Jésus, dans sa traversée du désert, celui de la quarantaine à bord du Pachacamac, bref, tous ces "quarante" faits pour isoler jusqu'à ce que pénitence ou guérison soient accomplies.  Bon anniversaire.