Les deux menteurs reviennent un peu

Se souvenir, pour ne pas revivre.  Avoir le sens de l'histoire. Chasser les mauvais fantômes et aimer les bons (encore et toujours). [...] Hors de question pour moi de redevenir chef: je sais bien qu’on ne se refait pas, donc mon masque ensorien restera celui de Monsieur A. (comme il y a eu un Robespierre et un Monsieur Verdoux). Définitivement finie, la cravate. Rangées au placard, les chaussures à cirer, les costards hors de prix qu’il faut renouveler tous les ans. Finie, la posture de cadre dynamique. Finies, les initiatives qui n’avaient pour but que de former et soutenir les collègues, et non de les enfoncer. Finie la vie de chef: je suis un manager de merde, la conclusion s’impose! A moi la vie d’adjoint, en négociant évidemment d’avoir le moins de management possible à faire. Mais pas n’importe où : dans un endroit que j’aurais choisi, qui me rapprocherait de mes parents, de nos amis, de mes racines, et de la maison bretonne. J’ai fait un rapide calcul: pour peu q

Il y a cinq jours Cela a fait cinq ans Que je rajeunissais de vingt-cinq ans

Il ne se trompait pas Jean-Paul, dans son Huis Clos,  Où le trois dominait Et où la triangulation Opérait pour le pire. L'enfer, c'était les autres... Pourquoi pas le Paradis? Quand l'un voyait ses potes Grisonner peu à peu Ce qu'il voyait chez eux C'était sa propre vieillesse venir... A pas de loups, à pas de fiotte, Brin gris, par brin gris, par brin gris... Alors quand l'âge vient Sans agressivité, dans la soie, Il faut toutefois, S'obliger à fréquenter Les gens heureux Du même bonheur que soi Chez qui les enfants ne sont pas rois Mais qui sont lumineux Et surtout laisser à des lieues Toutes les Reines de la Nuit

J'ai soudain comme un frisson, comme une Envie incontrôlée d'y aller pour de bon, De caresser tes doigts sous la Lune... Te parler de Circé et de cycéon Prendre de la poussière de sable et la verser Partout, en longue pluie chaude, sur tes pieds Comme un massage léger à base de grains brillants, Une tendresse de rien pilotée par le souffle du vent Animale par mes mains, minérale par le temps... Affamée de ciels purs, tu croques les nuages blancs Kergalu, 1er août 2018

Reine des abeilles Allez, viens ! Ce serait un moment exceptionnel En tout cas ce serait le mien Reine des guêpes Parlons d’art, parlons tard pour ne pas nous effrayer Evitons les piqûres empoisonnées A soigner avec des compresses de crêpe Et de crème, frelon anciennement asiatique Dragon forcément exotique Armée jusqu’aux dents Viens te constituer prisonnière pendant qu’il en est encore temps Reine des éclipses du Soleil Bardées de noir et de jaune Avec des reflets blancs argent, dans le ciel Eclipses qui rendent même les oiseaux aphones Reine des drapeaux noir et or Le noir de ton silence L’or de ton absence Si prise avec patience Et espérance, Je t’attends encore… Kergalu, 27 juillet 2018

Quoi, la Reine de la Nuit? Quoi, la Flûte enchantée? Quoi, Sarastro, Pamina, Tamino? Quoi, la console?   Quoi, les gondoles? Quoi, la télé, la contrée? Quoi, le frigo? Quoi, l'équipe de France? Quoi, Cathy Guetta, guety Cathy? Quoi, ton étoile? Quoi, ma fille?  Quoi, mon amie? Quoi, Inès? Quoi, Macaron? Quoi, la fatigue? Quoi, l'éclipse du jour? Quoi, la sœur de la Terre? Quoi, l'herbe chère? Et quoi, mon amour? Quoi, Ungoliant? Quoi, Polaris? Tu sais bien que la reine de la nuit c'est... La poésie!

Aucune alternative Enfile ta grande muette Ou mets ta carpe

Il a cassé le cendrier   Mais c’est pas grave     Il fait froid   Mais c’est pas grave     Bientôt bluterp   Mais c’est pas grave     Elle lui manque   Mais c’est pas grave     Il va laisser ses enfants seuls pour aller à la plage   Mais c’est pas grave     Il va chercher une femme dans les étoiles   Mais c’est pas grave   Il va fumer des joints sous Jupiter   Mais c’est pas grave     Dans le vent glacé venu d’Iroise   Mais c’est pas grave   Il va vite rebrousser chemin   Mais c’est pas grave     Il essaiera de trouver des arguments pour qu’elle vienne   Mais c’est pas grave     Il n’en trouvera aucun de raisonnable   Mais c’est pas grave   Il a encore dix kilos à perdre   Mais c’est pas grave   Il arrive pas à bander   Mais c’est pas grave   (là, ils mentent tous les deux) Il a déjà joui   Mais c’est pas grave   Il a envie de recommencer   Mais c’est pas grave, au contraire Il l'

Celui-là, ça faisait 45 ans qu'il se planquait On aurait presque renoncé à le chercher On l'imaginait comme un petit cristal précieux Rangé dans un écrin de velours bleu Et le voilà Il est énorme Monstrueux même Quand on n'est pas habitué Il ferait  Presque franchement peur  Le grand bonheur

Vois-tu chère amie Tel que tu me lis J'aimerais t'aider J'aimerais te prouver Mon dévouement royal Mais j'ai du mal... Je ne t'entends, de près ou de loin, Exprimer aucun besoin

[...] «  …Car les cons prédisent toujours les défaites…  ». Il fut interpellé par la phrase.   Spontanément, il songea au journal l’Equipe qui avait fustigé Aimé Jacquet, le sélectionneur de l’équipe de France de football, durant près des deux années qui précédèrent le 3 à 0 des Bleus de Zidane contre le Brésil en 1998.   Oiseaux de malheur.   Ils ne cessaient dans leurs colonnes de dénoncer la méthode, de se gausser du personnage, de prévoir les pires difficultés à cette équipe jugée trop défensive.   Aimé Jacquet les avait fait mentir sur le terrain.   Posture impitoyable de qui se mêle de vouloir forger les opinions du peuple.   Nécessaire défaut dans la cuirasse de bonnes intentions de qui prétend vouloir embrasser la carrière journalistique.   Prédire le pire.   Particulièrement en matière de sport.  Le pire est toujours tellement plus probable, tellement plus vendeur.   Pas tellement plus facile à entrevoir, souvent, mais surtout tellement facile à couvrir, ensui