Les deux menteurs reviennent un peu

Les neuf vies du chat  La vie doudous La vie dodos La vie pleymo La vie d'ado La vie râteaux La vie fado La vie d'anneau La vie te v'là Et la dernière vie, La toute dernière... La vie depuis toi.

      On dit que ça a la forme d'un coeur Mais c'est plutôt le Coeur  qui a la forme de ça   Extrait d'une lettre d'Inès à Macaron "[...] C'est énergivore: le fait de vivre en société, d'en adopter les manières policées de façade où l'humour et la répartie sont rois, car il est de bon ton - ou bon pour la santé (comme on voudra) - d'être toujours positif, et que l'on n'y arrive pas soi-même, que l'on n'est guère programmé pour ça ou bien que l'on cherche à tout prix à se distinguer des autres, coûte que coûte, par l'échec sinon par l'éclatante réussite, sinon par la victoire superbe, alors par le désastre ostentatoire ! Je ne serai jamais comme les autres.  Je suis anticonformiste.  C'est ma liberté.  J'aime aimer quand tout le monde déteste.  J'aime haïr quand tout le monde aime.  Me distinguer toujours, partout, tout le temps.  Je n'ai qu'une peur, c'est d'être identique aux autres.

      Le matin du 3ème jour de l’automne, à proximité du village sylvestre de Laurell, province d’Azilian, royaume des Deux Lacs. Le jeune elfe Ralf, 12 ans, fils d’Eärdil le Forestier et de Tifenn Belle Voix, a pris l’habitude, depuis quelque temps, de chasser ou de fureter seul dans les bois environnants, en communion avec la nature.   Depuis qu’il est tout jeune, son père a passé de nombreuses heures à lui enseigner l’art du pistage, la patience et la furtivité, le maniement de l’arc et des couteaux, et il est déjà un jeune chasseur émérite pour son âge. Ils ont aussi appris les chants secrets, ceux qui rendent les écorces vivaces et les narines, la peau, les yeux et les oreilles alertes aux vibrations du Monde. Chaque bond de rocher en rocher, chaque halte près du tronc imposant de quelque frêne centenaire, chaque pause assis sur une branche morte envahie de lichen à écouter le murmure des ruisseaux et le bruissement des feuilles, sont autant d’instants de connexion avec l’Eq

  Allez, tu t’en fous.   Il faut se forcer à écrire, même de la merde noire.   Foutu pour foutu, essaie d’écrire.   Je sais, c’est douloureux, quand on a connu les grandes heures de l’inspiration la plus belle, quand on a connu une époque où l’on apportait un tout petit peu de beauté en ce monde, c’est douloureux de tremper sa plume dans une absence d’encre.   Mais tant pis, on s’en fout.   De toute façon, plus personne ne lit ce blog, et c’est très bien comme ça.   Un être humain normalement constitué (surtout à l’époque actuelle), ne donne pas à contempler ce qu’il a de plus noir.   Ce blog s’est vidé de toute substance.   Il n’a plus rien d’artistique, c’est devenu une bien sombre introspection.   Pour faire de l’art, il faut un minimum de substance et d’espoir.   J’ai perdu et l’un, et l’autre.   Pour faire de l’art, il faut de la lumière.   On n’en fait pas dans le néant…   Mais je suis le néant, et le néant, c’est moi. Ce reportage, sur LCP, métier : photographe en temps de