Les deux menteurs reviennent un peu

Frères et Sœurs du Soleil. Macaron maîtrisait totalement ce sujet.   Il en avait fait le récit à Inès, autrefois.   En pleine époque de séduction, juste avant qu’il parte en vacances et laisse croupir Inès dans sa prison pour l’été.   Il s’était lancé dans une logorrhée verbale, déclamée avec talent et précision, comme un conteur, et comme Inès, on le sait, était subjuguée par sa voix, il lui en avait donné de très fortes doses, ce qui la comblait d’aise, même si elle n’était pas toujours pleinement concentrée et convaincue par ces impressionnants développements scientifiques.   Peu importe.   Le grain de la voix de Macaron résonnait agréablement dans sa tête, jouant d’une musique aussi bien faite de photons que de frotons: " 1915, quelque part en Europe. Albert Einstein s'en va faire du vélo, au printemps, pour aérer sa pensée.  Il se sent bien partout où ses pas et ses pédales le mènent.  Son esprit est ailleurs, il s'évade vers les hauteurs de l'Un

Ce "nous" d'autrefois Qui, comme le dragon veillant Sur son trésor maudit N'est jamais tout à fait endormi... St Lô, mars 2017

Ce bout de terre rouge et brune Dans mille ans, Que sera-t-il devenu? Trouvera-t-on encore des ombres dans les creux des maisons, Sur les trottoirs fendus, Dans les plis des vêtements, sous les cubes de béton, Sous le vieil auvent du marchand? Que restera-t-il, sous le vent de la Lune? Cette ville organique et mystérieuse, Dans mille ans,  Sale et poussiéreuse, Drôle et illogique: Quels spectacles? Quelles dimensions? Comment sera l'éclairage? Le ciel sera-t-il aux astres d'Afrique Ou à des lampadaires géants Qui baliseront le rivage? Le sable en aura-t-il eu raison? Faudra-t-il s'envoler pour voir les toits des maisons? Ce bled de quatre sous Dans mille ans De bonne pousse erratique, d'amas de bouts de plastique Quel visage aura-t-il? Celui d'une vieille bique moisie de poudre de briques? Celui d'une mégapole aux contours de mithril, Ou d'un très vieux chameau au pelage tout roux, La face d'une

J'ai mes règles Une vieille en bois à section carrée Une en plastique, graduée Une en métal percée J'ai mes règles J'ai aussi une équerre Un niveau Et un compas J'ai mes règles Quand on s'arrête pile Sur la case départ C'est 40000F qu'on touche J'ai mes règles Quand la crème vanillée Arrive à ébullition Diminuer aussitôt le feu J'ai mes règles 5 prières par jour Aller à la Mecque, faire le ramadan Faire la charité et me marier J'ai mes règles Manger du poisson le vendredi Aller au marché le samedi Faire un gigot le dimanche J'ai mes règles Rester sceptique face à l'étrange Ne pas parler quand on mange Rester muet quand on dérange J'ai mes règles L'enfance de l'art est un lever de soleil Quand vous ne trouvez plus rien cherchez autre chose La marmite de l'ermite est remplie de rubis J'ai mes règles Ma règle de Saint Benoît  Ma règle de Trois Mes règles de l&#

Ce genre de journée Comme une rue dans la brume Qu'on aimerait traverser Sur un passage piéton De couvertures et de thé chaud St Clair sur l'Elle, janvier 2020

Celui de ton Altesse, celui qu’on négocie Celui que l’on caresse sur l’épaule de Lucie Celui qui enjolive sans soumettre les femmes Celui que l’on enroule aux chevilles ou aux âmes Celui que l’on marchande dans les soukhs d’Agadir Au milieu des passantes, des épices, des sourires Tout piqueté d’épingles, celui qui dort là-bas Acroché aux vieilles tringles, celui qui est pour Toi Celui qui, sous les voiles, taquine les belles peaux Parfaitement purifiées, à Dragha, au hammam Celui de laine bleue, celui de cent dirhams Celui qui a bercé les rêves de Salambo Celui tissé de blanc qu’une petite fille portait Celui de la princesse aux yeux comme du café Agneaux, janvier 2020

Au   secours plus moyen de faire l’amour Et ça se répète tous les jours C’est pas les barres de fer de nos lits accolés C’est pas le manque d’envie, pas le manque d’amitié C’est pas la vieillesse ou le manque de viagra C’est pas de la faiblesse ou le manque de mantras C’est pas les occasions qui ont manqué non plus C’est pas le grand Soleil sur le fruit défendu C’est pas ce beau ciel bleu à sculpter dans la masse C’est pas le sang de la Terre qui s’épand dans l’Atlas Ni les couvertures amples au son de la Icha J’ai attendu longtemps que le coq chante trois fois C’est juste que quand je suis avec elle, je pense à lui Et que quand je suis avec toi, tu penses à elle… Agadir, janvier 2020

[...] Après cette péripétie riche d'essoufflements, quand enfin, après s'être tant hâté pour vaincre son abyssal et involontaire retard, Macaron rentra dans l'amphithéâtre, par la porte du fond, et qu'il l'aperçut en bas, il vit la même silhouette, exactement, que celle qu'Inès avait dans sa cellule de prison, un an auparavant, lorsqu'il la vit pour la première fois.  Il reprit discrètement son souffle.  Le Souffle Coupé Du Couple Sous Fées Debout face à l’auditorium avec le grand tableau blanc dans le dos qui lui faisait un décor de photographe, elle se détachait comme une ombre chinoise dans la lumière de cette fin d'après-midi.  Le soleil orangé tournait à la grenade, et l'ange noir avait les deux bras allongés devant elle, parfaitement symétriques, les paumes des mains posées sur le bureau, les cuisses rebondissant régulièrement dessus, la poitrine enserrée dans une robe de Lune au velouté d'un pyjama marocain,